Содержание:
Ангел снов
Ангелу
Армагеддон
Откровения
Слепые посредники господа
Слова ее лживы
Смерть
Сон II
Сон III
Сон художника
Сон
Спектакль заката
Старому городу
Сто
Странное время
Твои глаза
Твой миг короток
Три человеческих души
Видение
Вопрос
Вопросы творчества
Впечатление от живописи
Времена души
Вторая осень
Гамма чувств
Голубой фейерверк
Гроза
Две маски
Детство в китайской чашечке
Дикая песня
Душа художника
Душой дыша
Былина о былинке
В нашем музее
В моих стихах
В тротуарах зеркала воды...
Вагон оттуда...
Вербочки
Весна
Без меня
Боль
Лицедеи
Льдинка
Мистическое виденье
Мне нравиться смотреть на летний дождь
Мне холодно, Осень
Мои дикие стихи
Мои стихи не критикам толпы.
Поэту
Не бывает таланта много
Не пишется
Незнакомка
Незнакомке II.
Еще раз о любви.
Ненависть
Нету мне на земле места.
Ноябрь
О соснах
О том как мне приходят сны.
О ценностях.
Ода халявщицам
Осень над Волгой
Осень
Отражение
Оттепель
Ощущение
Парад весны
Песня над костями
Подари мне повод для стихов
Подруге
Поезд
Пожелание
Последний вечер детства
Почему я пишу?
Поэзия увядших трав
Придуманный мир
Прощание с юностью
Птичья душа
Путник
Расплескавши душу
Река по имени Ра
Рождение волнующих стихов
Русалья пора
Сердцу
Серая вода
Хочу молчать
Эх, трезвые!
Что вам сказать стихами?
Что лучше?
Чужая
Я буду только чай
Туман
Угличский сон
Хочется света!
Хочу ли я?
Я люблю высокие сосны
Я не плачу
Я не умею писать стихи
Я пропала, потерялась где-то
Я сегодня пью осень
Я сижу на траве
Я стихов не пишу
Я хочу умереть
Я чувствую огонь живой
Байкер
Баллада о страхе
Зазеркалье
Урок № 10
Посвящение великому таланту
Если бы…
Жду весну
Желтезна
Жизнь
Жила, училась
Ярисую стихи
Весна
Дао капли
Двенадцать дней пустоты
Зачем мне искусство?
Моя тишина
Муза
Оттепель
Петербургская весна
Письма в детство
Преображение
Ложь
Сердце моё
Скучно
Странный человек
Стихи Дарьи Чужой |
Зачем писать стихи
Зачем писать стихи? Кому они нужны?
Мне не понять, наверное, до гроба.
Ведь людям ни слова, ни рифмы не важны.
Им подавай того, что требует утроба…
Я не писала много лет ни слова…
И думаю, что в том была права
Зачем к бумаге потянулась снова?
Зачем мне ваша жалкая молва?
Не знаю, для чего, в душе своей убогой
Я сохранила крохотный огонь
И, как блаженная стихов укрывшись тогой
С восторгом общества вдыхаю вонь,
Но не могу я разорвать с ним узы.
Я - старый наркоман, подсевший на иглу,
Я - шар, забитый сходу вами в лузу,
Вы - мой последний кайф.
Не чувствую стрелу, вонзившуюся в вену огнем, все нервы заточив.
Я пью и глупость вашу, и измену,
И злобу, ухожу, с избытком получив
От вас все прелести, но упираюсь в стену…
Мои стихи. Вы – тот последний шанс,
Наверное, в тумане,
Что видит тонущий на палубе матрос…
Вы – тонкий бинтик на моей смертельной ране…
Зимнее утро
Бархатная тишь зимы
Навалилась ватой.
Спят фонарные столбы,
Сумраком объяты.
Снежный пух под ноги мне
Сыплется периной.
На усах слепой луны
Серебрится иней.
Серый снег и белый дым,
Веток силуэты,
Лес под облаком седым
Тихо ждут рассвета.
И, разбуженный зарей,
В сизой мгле неясной
Расцветает над Землей
Солнца цветик красный.
18 декабря 2001
Зимний сон.
За окном мороз шуршит,
Ветерок струиться,
Белый снег зима крошит,
Мне же лето снится.
Снятся стаи облаков
Под высоким сводом
Запах свежих лепестков,
Вкус хмельного меда
Там, по шелковой траве,
Раскидавши руки,
Сбросив два десятка лет,
Бегаю от скуки,
Стрекозу ловлю сачком
И с веселым смехом
В сено падаю ничком,
Вслушиваясь в эхо.
Теплой летнею грозой
Вдоволь насладившись,
Босиком бегу домой,
От подружек скрывшись
Свету лунному окно
Шире распахнув,
Я ныряю в омут снов,
Свежести вдохнув.
Но в реке без берегов
Детства окунувшись,
Я не помню ничего,
По утру проснувшись.
Декабрь 2001.
Зодчая
С ветром резвится вьюжная стужа
В шубе белого войлока,
А в закоулках вертляво кружат
Юные дочки облака
По запотелой инеем улице
Зябкой звенящей полночью
Под фонарями желтыми, жмурясь,
Снов ее жарких зодчая
Тенью петляет с морозным хрустом,
Смотрит в окошко месяцем.
Ждешь ее снова, но снова пусто
За дверью. И сердце бесится.
15.10. 2002.
***
Золото смолото, пеплом развеяно,
Души уснувшие в крошево сношены,
В землю уставшую снова посеяны,
Травами жухлыми к осени скошены,
Брошены, выжаты, попросту прожиты…
Боже, так где же ты?
Что же ты?
Кто же ты?
15.10.2002
Играю словами, стихи – ложь,
Грязь, мрак, месиво рож.
Кричу – страх, реву – боль,
Хочу одного, душа, позволь,
Скончавшись родиться,
Уснуть без снов
И грешною прелестью литься
слов.
19.09.02
Июль
Благоуханный вопль взрывает кудри липы
И дымкой томной жар крадется по земле
Мохнатых пчел возню сопровождают скрипы
Кузнечиков в морях некошеных полей.
В глуши дубовых рощ скрывается прохлада
И крылья распластав, спускает тень листва.
Хмельной июль влечет в покой густого сада,
Где от волшебных тайн кружится голова!
Июль 2001
Нам вздумалось пообсуждать любовь
Надменно, чопорно, как выжатые старцы.
От умных слов и мыслей стынет кровь!
Печальные, убогие страдальцы...
Хочу опомниться, забыться, помечтать.
Раскинуть руки, словно птица крылья,
Взлететь, коснуться неба и упасть
Под ноги любящим, и обернуться пылью.
Бежать по узким улочкам Москвы
Весенними ручьями на закате
И окунуться в небо синевы
Меж теплых стен на призрачном Арбате.
И оторваться вдруг от мостовой,
И заглянуть в тоскующие окна.
Хочу окутаться булгаковской Москвой,
От слез промокнув…
Хочу промчаться шепотом аллей,
Вспорхнувшим ветром,
Ворваться в стаю сизых голубей,
Испуганных бушующим проспектом.
И оглянуться вдруг, и замереть,
Пронзившись чувством,
И бросить все, и будто умереть,
Сойдя с ума… искусством.
Хочу метаться, мучиться, искать,
Чтоб сердце было для любви открыто.
И душу за нее отдать…
Как Маргарита.
Отринув то, что долго берегла,
Все, что считала правдой и судьбою
И прошлое свое спалить дотла.
Оборотившись странницей нагою,
Шагнуть без страха, ставни распахнув,
В блистающую полночь,
Как будто первый раз вдохнув
Пьянящий воздух.
И кони черные, оскалясь, понесут
По лунной глади неба
Мою любовь в прекраснейший приют,
Туда, где не был!
Задумаетесь, хоть кто-нибудь один,
Решив, что путь короток и напрасен,
А был ли ты, хоть кем-нибудь любим,
Как Мастер?..
01 апреля 2001
Карнавал
Гости в масках прячут лица,
В этот вечер разум спит.
Чувство ветреной орлицей
В зал из прошлого спешит.
Тени лезут из тумана,
Пляшут в свете фонарей.
Недосказанность обмана,
Прочь из памяти скорей!
Руки, плечи, омут танца,
Позабуду скромный взгляд.
Близость жаркого румянца.
Не свернуть страстям назад.
Губы шепчут фразы. Страшно.
Дрожь струится по спине.
Что дозволено – не важно,
Растворю запрет в вине.
Долгий взор пронзает душу,
Кто он – ей не угадать.
Танец мая в эту стужу
Хочется ему отдать.
Маска страшная открыла
То, что пряталось внутри.
Юность скромность позабыла,
Праздник твой, танцуй, гори!
В полночь Новый Год играет,
Вихрем мчится карнавал.
Память, что года стирает
Он случайно взволновал.
06.01
Картина заката.
Сладкий запах буйных трав,
Визг стрижиных крыльев…
Как люблю я вечера,
Когда солнце стынет,
Туч испуганных толпа
Над закатом вьется, -
Неземная красота
Сумерек крадется.
Шелест весел по реке
Эхом расплескался,
Задержался на песке
И за плес умчался.
Солнце село, желтизной,
Опалив макушки.
Вдруг развеял мой покой
Дальний крик кукушки.
Пухом тополя сорят –
Серебристым дымом.
Лето знойного наряд
Льется на картину.
Завтра будет новый день,
Жаркий, тихий, душный.
Днем писать картины лень,
Или просто скучно.
15 июня 2002.
Кто же вы, боги?
Душа башмаком ношеным
В иссохший колодец кинута.
Ах, боги, кто же вы, что же вы?
Людьми за что то отринуты?
И ваши деяния спешные
Забыты, как заповедь некая.
Ручьями грязными вешними
Стекаете в век из века вы.
А ризы ваши крахмальные
Смочалились в робы ветхие
И лики свои неформальные
Затерли историй вехами.
Эх, боги, да что же вы? Кто же вы?
На вас молились, вам верили,
А вы, как котят брошенных
Нас, грешных, пинаете. Звери вы!
27.01.02
Лето поэта
Это лето - рай для поэта,
Знойный буйства пожар.
Жгущие сердце потоки света,
Небес голубой муар,
Теплый бриз. Песок серебристый
Целует подошвы ног.
Над головою полог звездистый.
Пахнущий сеном стог
Тянет к себе, влечет, опьяняет
Периной купальских трав.
Ласковый сумрак росу роняет,
У солнца часок украв.
Шепот, смех, нескромные взоры
Рождают безумства страстей.
Ночные скитанья, мечтанья и споры
Несут половодье идей.
И в бездну бросившись головою
Безбрежных могучих чувств,
Воюя насмерть с самим собою,
Перепугав всех муз,
Забыв на все вопросы ответы
И не желая спать…
Разве может в такое лето
Стихов поэт не писать?!
16 апреля 2001
С неба валом льются облака,
Тополя в них кутают макушки
И горячая воздушная река
К нам доносит песенку кукушки,
По полям пшеничную волной
Катит жаворонков шелковые трели.
Лес рассыпался зеленою копной
И качает лето в колыбели.
В холодке, под сенью диких роз,
Где счастливый соловей смеется
Бродят тени милых юных грез
И поток волшебных песен льется
Ручеек в овраге шелестит
И целует бархатные камни,
И ныряя в тень седых ракит
Дарит нам манящее сиянье.
Обнимая тонкий стан берез,
Глажу их распущенные косы
И любуюсь на далекий плес,
И ковром лежащие покосы.
Наслаждаюсь нежностью травы,
Прочь прогнав минутные печали,
Я ныряю в омут синевы
И безбрежно-неземные дали
В восхищенье жизнь благодарю
За дарованное ею счастье
Видеть это счастье наяву,
Позабыв осеннее ненастье…
|
