«Есть вещи, о которых мы не знаем,

     Есть вещи, о которых мы задумываемся,

           А есть вещи, которые просто есть,

И с этим ничего не поделаешь».

                                                        Д.Ч.

«Как я училась быть другой, или песня над костями».

Вступление

В нашей жизни случаются стихи, песни, картины… Они входят в наше сердце однажды, чтобы дать ему повод забиться сильнее, чтобы пробудить его к радости и наслаждению, к осознанию обретения красоты. Мы живём в них, этих проявлениях, некоторое время, а после, когда они перестают нас волновать, покидаем их навсегда, чтобы явить миру новую, никем ещё не виданную, красоту.

«Мы» – это странные люди, которые трудятся, чтобы отдать, выплеснуть, спеть. И только отдавая, отпуская в мир свой труд, они обретают. Нет, не деньги. Они обретают ЗНАНИЕ, СИЛУ, КРАСОТУ, они обретают покой. Но не тот покой, что сродни забвению. Покой странных людей наполнен СМЫСЛОМ и опустошён МУДРОСТЬЮ. Покой странных людей – это гармония ДУХА. Однако чтобы попытаться достигнуть её, нужно долго учиться. И, прежде всего, учиться быть «странным человеком»!

Нужно учиться делать свои маленькие открытия, учиться восторгаться, учиться ошибаться, не стесняясь этого, учиться быть самим собой. Всё это требует больших сил и мужества, всё это несёт опасность, опасность отверженности. Это самый большой страх.

Для многих отверженность, одиночество страшней самой смерти, поэтому эти многие идут на сделку, они пытаются обмануть самих себя, чтобы не мучиться страхом.

Но «странные люди» - это те немногие, что дорожат своею отверженностью, они стремятся к этому и ценят это, однажды достигнув. Они жаждут одиночества, они дорожат им, как единственной ценностью, что у них есть. Трудно понять «странного человека», ещё труднее заставить его говорить с вами. Жизнь его складывается из путешествий. То он заглядывает в себя, то отправляется в другие миры, встречается с загадочными существами и общается с ними; иногда он здесь, но в тоже время он ещё где – то; он поёт песни, пишет стихи и картины, он говорит с деревьями и камнями; он не понимает ценности денег, ему странны многие вещи, так нужные другим…

- Он очень странный, - говорят о нём окружающие, но не могут понять, почему.

Может быть, прочитав эти «дневники», кто – то лучше поймёт мир «странного человека», а для кого – то он станет ещё более «странным»…

Дневники

  Сегодня во сне я летала на воздушном шарике. Он был жёлтый, завязанный зелёной катушечной ниткой, в точности такой, с какими когда- то, в детстве, я ходила на парады и демонстрации. Я приказывала ему, и мы летели над лугом, ручьём, куда мне лень было идти пешком. Я думала, что нужно приземлиться, и ми опускались, хотела взлететь, и мы отрывались от земли. Это было здорово, летать, пусть даже во сне…

Что такое сон? Сон- это явь, это то, что уже происходит.

   Нельзя к снам относиться несерьёзно. СОН - это не фантазия, не выдумка, сон- это реальность, облачённая в символическое иносказание. Сон - это сигналы- предупреждения и ключи к осознанию. Сон даёт повод и время задуматься, сон вооружает нас предчувствием и готовностью, сон – это помощник и учитель для чувствующего и видящего, сон – это жизнь, которую следует верно воспринимать.

   Я вспоминаю кусочки своих снов. Они всплывают в памяти островками реальности, сценами из моей жизни, но другой, в другом городе, в другом ландшафте, в другом состоянии. Может быть, это и не другие вещи, в принципе, а другая их сторона, которую можно увидеть и ощутить только во сне.

Эти островки складываются в стройную картину, историю моей жизни там, с радостями и опасностями, с потерями и находками. Жизнь там интересна по-своему, она похожа на реальность. Очень похожа. Но в ней присутствуют и «фантастические моменты, позволяющие не путать реальность сна с реальностью бодрствования.

Когда-то в детстве я чуть не поменяла местами эти реальности. Мир сна был для меня какое-то время желаннее. Каждый вечер, засыпая, я возвращалась в то место и то состояние, из которого, просыпаясь, уходила утром. Не было дня, когда бы мне ни хотелось «туда». Но скоро эти убегания прекратились, утратив свою привлекательность. Жизнь «наяву» оказалась более притягательной в какой-то момент.

   Только что я столкнулась с проявлением собственной глупости, сидя на краю ванны и грея в воде ноги. Взяв в руки ручку и тетрадь, я задумалась, какая из моих многочисленных мыслей, более всех, достойна быть увековеченной на странице этой тетради, какой из них я позволю быть прочитанной кем – то.

И тут мне стало смешно.

Смешно от того, насколько я, да и все мы, высокого мнения о себе и о том, что производим на свет, и тем, зачастую, мешаем себе сотворять это. Ведь если чему – то суждено случиться, и оно рвётся в мир, и мир зовёт его, то это всё равно произойдёт, хотим мы того, или нет. А каждый из нас лишь швейцар, открывающий перед этим Чем – то двери. Ты всего лишь инструмент в этом мире, а ни как не мастер.

Мои ноги согрелись, и я закрыла тетрадь.

   Меня спросили, зачем я пишу всё это и кому я хочу что-то доказать.

Дело в том, что «странные люди» отличаются от других своею бездоказательностью. Их мир представляет собой аксиому. «Странные люди» не тратят себя на доказательства.

Но мне хочется донести свои мысли до других, скорее всего, из благодарности к людям, которые сделали это раньше меня и тем самым позволили мне и многим другим понять некоторое из того, что с нами происходит, помогли обрести уверенность в собственных силах и в том, что каждый из нас не одинок в своих исканиях и экспериментах.

Теперь настала очередь следующего поколения делиться своею «странностью» с миром. Это было, есть и будет всегда, сколько бы солнце не сменяло луну, а зима – лето, всегда будут те, кто это уже говорил и те, кто это ещё только скажет.

   «Странные люди» окружают нас со всех сторон. Они ходят на работу, едут в транспорте, чистят улицы, пишут книги и картины, сажают цветы и деревья, лечат, воспитывают детей… Они повсюду. Но они очень уязвимы, если оказываются непонятыми. Тогда на них рушится мир, земля уходит у них из-под ног, на них наваливается страх и они оказываются позади самих себя, силясь понять всё это. Их уязвимость обезоруживает их. И в этот момент их увольняют с работы, ставят диагнозы, дают советы, как жить, но, в конце концов, от них отворачиваются все, а они сходят с ума…

Причина же всему этому одна – незнание. Они не знают, что они – «странные люди». И они не догадываются, что всё, что происходит с ними и вокруг них закономерно и реально на столько, на сколько реальны и они сами. Они должны учиться быть такими, какими они пришли в этот мир. Они должны учиться видеть этот мир именно таким, каким он предстаёт перед ними, они должны учиться не бояться того, что они видят, учиться понимать это. Ведь быть «странным человеком», оказывается, большая наука!

   Чтобы стать «другим», или «странным», не достаточно этого просто хотеть, этому нужно учиться, к этому нужно идти. Конечно, возникнет вопрос: «А зачем? Зачем быть странным человеком?».

Дело в том, что каждый из нас испытывал «кайф» в своей жизни, но каждый, по - разному и от разных вещей,­- кто-то от богатства, кто–то от власти, кто–то от силы, кто-то от борьбы, кто-то от водки, кто-то от любви, а кто-то от смотрения на всё это со стороны. Но ведь «смотрение» – это «ничто». А вот когда человек получает «кайф» от «ничего» - это и есть другой, странный, человек. Правда, «ничто» тоже относительно, где для одного – пустое место, для другого – целый мир.

   Самое страшное для «странного человека» - ВОЗВРАЩЕНИЕ. Это подобно провалу в бездну. Возвращение – это крушение всего, что вело вперёд, утрата силы, цели, смысла. Возвращение подобно временному коллапсу – встрече себя сегодняшнего с собой прошлым, это отказ от пути, страх потери уже утраченного, попытка обмануть самого себя. Это крушение спирали духовного роста.

Возвращение – это то, чего действительно стоит бояться, поскольку возвращение – это смерть «странного человека» и всего того, чего он смог достичь, к чему он смог прикоснуться. Но если встаёт вопрос, смерть, или возвращение, то «странный человек» всегда выбирает смерть.

Ведь он – странный человек.

   «Каждому из нас смерть является разной; кому-то прекрасной милой девушкой, а кому-то грязной уродливой старухой. Всё зависит от того, как ты прожил свою жизнь»,- это слова Светланы Александровны, женщины - шаманки.

А вот другие слова другой женщины, услышанные мною однажды:

«Каждый из нас выходит на улицу и видит разные вещи. Кто-то - голубое небо, красивые цветы, свежую листву, а кто-то – мусорные кучи, ямы на дорогах, кривые заборы…»

Я же хочу лишь немного добавить к сказанному: «То, что мы видим, есть мы сами, наша сущность, наш «внутренний человек».

Только «странным людям нет ни до чего этого дела, поскольку у них нет «внутреннего человека».

   Всё, что происходит в жизни – неизбежно, как неизбежно рождение и смерть. И любая неизбежность вносит в жизнь свой исключительный урок, а наша единственная задача, как неизбежных учеников,- разгадать то, чему мы должны научиться.

Всегда есть несколько путей решения этих задач, но наилучший, правильный, всегда лежит «на поверхности», он самый простой, самый короткий и самый действенный. Все мы – хорошие ученики. Мы всегда знаем, как сделать правильные шаги, но ум наш мешает нам и толкает нас к выбору, к взвешиванию, к размышлению. Вот тут-то мы и совершаем ошибку, придумывая себе, что длинный и витиеватый путь изощрённей и хитрей, он позволит обойти всех и вся «на поворотах», позволит скорее подобраться к какой-то мифической цели, которой, на самом деле, вовсе нет.

Нам кажется, что мы умны, а оказываемся в «круглых дураках».

   Странные, эти мы. Мы все больны общей болезнью, немотой. Нет, мы не молчим совсем, мы говорим, даже чересчур много говорим, но, произнося слова, мы молчим, поскольку слова наши пусты. Наша душа в этот момент абсолютно нема, она не может издать ни звука правды. Наша душа не в состоянии сказать своими собственными устами о своих собственных ощущениях. И все мы от этого живём в молчании и неведении, но очень много говорим при этом.

Слова не позволяют услышать душу, хотя придуманы для того, чтобы помочь это сделать.

Парадокс… Но ведь и вся наша жизнь – один большой парадокс.

    «Слова – лишь способ говорить», сказал дон Хуан.

Но ими нельзя передать точно того, о чём мы ведём речь, и отобразить всё так, как есть на самом деле. Слова – лишь способ говорить, и доверять, как истине, нельзя никаким словам. Слова – внутренний спор с самим собой, доказывание своей правоты всем, кто тебя слышит. Но этот монолог ни к чему не приводит, кроме заблуждений. Остановить этот вечный спор с самим собой, посмотреть вокруг, не мучаясь доказательствами, увидеть всё так, как оно есть – вот мастерство, к которому «странные люди» идут годами.

Слова – лишь способ говорить!

   Мне часто задают вопросы и хотят получить ответы  о том, что я и сама иногда не очень-то понимаю.

«Что подвигло Вас на то, что Вы делаете?»- я не могу ответить на этот вопрос, поскольку не возможно объяснить то, что не имеет объяснения. Зачем искать ответ там, где его нет.

Ведь если бы существовал человек, который мог бы верно объяснить всё, что происходит, то он был бы величайшим из людей. Ему были бы под силу любые свершения.

Однако у каждого из нас есть сомнения. И поэтому мы просто люди, и мы не находим ответов на многие «почему».

   «Всегда есть та, которая собирает кости. Это та, которая знает. Она знает всё. Она бредёт и бредёт с сумой, полной костей и всегда находит то, что ищет, потому, что знает. Она раскладывает кости, смотрит на них, снова складывает в котомку и идёт дальше. Она всегда в пути. Её можно встретить где угодно. Но наступает момент, когда найдена последняя кость. Тогда Она садится на землю, кладёт кости, каждую на своё место и начинает петь. Песню эту можно услышать на закате, когда солнце прощается с небом и уходит под землю. Эта песня пробирает ознобом. И в этот момент мы, почему-то знаем, что кости обросли плотью, покрылись шкурой, и жизнь началась снова. Песня умолкает для того, чтобы снова зазвучать на закате…»

Мне кажется, что я слышала эту сказку очень давно, так давно, что не осталось и воспоминаний об этом. Осталось только чувство щемящей тоски. Я слышу эту сказку, как песню на непонятном языке, но точно знаю, о чём она. Поёт старая женщина у костра. При каждом всплеске её хриплого голоса из костра вылетают искры и мотыльками порхают вокруг неё. Я вижу её лицо. Оно спокойно и сурово. Оно очень знакомо мне.

Мне уютно, я укрыта чем-то тёплым и мягким, но это совсем не важно. Важно лишь умиротворение и бесконечное счастье, струящееся из этого видения… и тоска, наваливающаяся потом.

Свою песню над костями я посвятила Клариссе Пинколе Эстес, заставившей меня вспомнить эту сказку.

        Песня над костями

Моя жизнь бесконечна. Я смерть собираю по крохам.

Я несу на плечах всех живущих нетленную плоть,

Что рассыпана кем-то, забыта без звука, без вздоха,

По лесам, по дорогам, по кочкам и топям болот.

Я блуждаю веками. Я в старых истертых одеждах.

Я смотрю на луну, на текущий негреющий свет,

А в пустыне безмолвной крадется, скрываясь, как прежде,

Моя дикая Я, заметая свой девственный след.

Я сижу над костями, мозаику души собирая,

Мои длинные дни недвижимы, я вне временах,

И любуюсь работой, а мудрая волчая стая

Наблюдает за мною, являясь в невиданных снах.

Мои тонкие пальцы белесы, как древние кости,

Мои мысли свободны, как птица по имени Сва.

И по вольной равнине дыхание ветра разносит

Моей песни не сложенной странные звуки - слова.

Я пою над костями. Мне вторят шаманские бубны.

Скоро - скоро хвостом завиляет обросшая шерстью душа

И, взглянув на меня, убежит по просторам безлюдным,

Научившись опять и любить, и страдать, и дышать.

Я ж, котомки подняв, вслед волчице взгляну, улыбнувшись,

Заплету в свои косы три мягких совиных пера

И, далекое эхо воскресшей свободы послушав,

Чьи-то белые кости опять побреду собирать.

Стихотворение было написано давно, 17 июня 2002 года. Меня как-то спросили, кто такая птица Сва? На что я несколько затруднилась ответить. Я просто знала, что есть такая птица, она Великая, она была всегда, её зовут Сва.

И лишь 20 ноября 2003 года, у Карлоса Кастанеды, в «Силе безмолвия», я прочитала следующие строки:

«Таинственная птица, которая на мгновение останавливает свой полёт, чтобы дать человеку надежду и цель; маги живут под крылом этой птицы, которую они называют птицей мудрости, птицей свободы, они питают её своей преданностью  безупречностью.

Мы знаем, что полёт этой птицы всегда прямая линия, у неё нет возможности сделать круг, нет возможности поворачивать назад и возвращаться. Птица свободы может сделать только две вещи: взять нас с собой, или оставить позади… Имя этой птицы Сва…»

   Но что же такое истинная свобода? Очень сложный вопрос, влекущий за собой заблуждения.

Чтобы быть свободным, нужно быть свободным от чего? От общества? От законов? От совести? От родины? От обязательств? От себя, наконец?..

Наверное, это уже не столь важно, отходит на второй план, когда человек обременён тяжёлым грузом своего прошлого. Ну а если на него навален и груз его будущего, это становится совсем уж неподъёмной ношей, которая никогда не позволит ему оторваться от ненужного и несуществующего, от придуманного – от его собственной значимости.

Только здесь и только сейчас существует человек и всё, чем он является. И в этом свобода!

Мне нравится этот взгляд на жизнь. Но так трудно жить здесь и сейчас, хотя, на первый взгляд, кажется единственно возможным, поскольку по-другому жить мы просто не можем…

   Чтобы обрести свободу, следует умереть и следует заплатить за это ожиданием смерти.

Ты умрёшь для всех, кто был рядом с тобой раньше, ты уйдёшь от них навсегда и не будешь искать встречи, ты порвёшь все нити, связывающие тебя с жизнью, ты увидишь смерть, она заберёт твой дух и ты станешь пустым. Но смерть – это всегда начало, а не конец, ты шагнешь на новую ступень, в другой мир, но ты будешь свободным, потому что будешь мёртвым.

   Смерть – единственный способ жить дальше и быть свободной.

Я уже умирала несколько раз. Раньше я этого не понимала, переживала, мучилась ностальгией, воспоминаниями. Осознание собственной смерти очень важно, поскольку с этого момента тебя больше нет. Какое это чудесное ощущение! Я думаю, что к этому должен стремиться каждый, и каждый, по возможности, должен испытать это. Если однажды смерти не происходит, то твой дух находится в рабстве оболочки, которую придумали для тебя окружающие. Он заключён в неё навечно. Но, как только ты умрёшь, он освободится и откроет тебе путь, по которому тебе следует идти дальше. Удивительно, как я не могла понять этого так долго! Мы меняем имена, и я в том числе. Моё сегодняшнее имя – это новая я, а все прежние имена и люди, носившие их, давно мертвы, их больше нет, они превратились в ничто.

   Если  ты хочешь что-то сказать кому-то, то делай это сейчас, или не делай никогда, забудь об этом. Ведь то, что ты хотел сказать сейчас, относится только к этому самому моменту. Для «завтра», или «потом», это не имеет совершенно ни какого значения. А если ты стесняешься сказать собеседнику, что ты думаешь сейчас, или боишься, или думаешь, что он не поймёт, то лучше молчи совсем. Твоё молчание будет более ценно для него, нежели пустые или лживые слова.

   Если мы совершенно забываем о чём-то, то, видимо, это не столь важно, сколь казалось нам раньше. Мы часто и не догадываемся о том, что на самом деле знаем больше, чем знаем. Но наши иллюзии важности чего бы то ни было, лишь осложняют нам жизнь. Так просто живёт трава. Она всё знает. Приходит время – она прорастает; приходит время – она цветёт; приходит время – и она жухнет и умирает до новой весны.

Почему мы решили, что мы значимее травы? Почему придумали, что можем что-то изменить?

    Из многих вещей, входящих в мою жизнь, понятных и не очень, кое-что я знаю наверняка. Всё это -  истинная правда, всё, о чём говорят «странные люди», всё это правда, поскольку они абсолютно честны. Но в этом нет ни капли правды, потому что всё, о чём они говорят – невозможно. Невозможно совсем! Но они видят это и знают, что это есть, а мы слушаем их и понимаем, что этого не может быть. Однако, потом, мы и «странные люди», меняемся местами. И теперь мы видим и знаем, а они слушают и не понимают. И это действительно так, поскольку все мы когда-то бываем «странными людьми».

   Отсутствие мыслей бывает таким замечательным состоянием ума, которому можно только порадоваться. Ведь это уникальный повод посмотреть вокруг, на те вещи, Заметить которые мешали «маленькие червячки», копошащиеся в мозгу и грызущие его изнутри.

Когда «процесс думанья» вдруг замирает, мы просто смотрим, и тем самым даём возможность новым, новорожденным мыслям, занять образовавшуюся пустоту.

И так миг за мигом, мы изо всех сил стараемся захламить свой «думательный чердак» всем чем угодно, попадающимся на пути. Мысли делят жизнь на две половины. С одной стороны они ворчат: «Что было бы, если бы было так…», а с другой, шепчут: «Что будет, если будет эдак…»

Очень хочется гнать их прочь, но они так навязчивы, они так и лезут в голову, они так утомляют, но им так трудно отказать…

Потому-то мы даже видим вокруг себя всё не так, как оно есть, а так, как мы о нём думаем.

   В творчестве личность может состояться только при наличии опыта, дающего возможность создавать действительно мощные произведения, заряженные энергией и эмоциональностью. Чтобы стать художником кисти или слова, автор должен много страдать и блаженствовать, юродствовать и перевоплощаться. Он должен сыграть всех своих персонажей в жизни, иначе он не будет  великим мастером, не будет признан, поскольку не будет честен. А честность в искусстве – самое главное.

   Слова, сказанные в рифму опасны, поскольку могут внушить читающему, ложное их понимание. Метафоры, зачастую, сложны и провокационны. Как можно верно трактовать то, что не всегда понимаешь? Превратность же порождает в ищущем мозгу фантазии, заигрывающие с разумом. К каким изъявлениям восторга, или горести, они могут привести? За это поэт ответственен. Но так же он должен понимать, что стихи – это магия заклинаний, а многократное их повторение – сила. Однако, созидающа она, или разрушительна,  всецело зависит от мудрости и осознания того, кто произвёл эти стихи на свет и выпустил летать по свету, путешествуя из уст в уста.

   Между стихосложением и магией слова огромная разница.

При сложении стиха, автор руководствуется красотой и созвучностью его творения, а так же, рисованием образов словами. В виртуозности владения этим заключается мастерство автора.

У мага же совсем иной путь. Для него важно не только звучание и энергетика, но и сам смысл слов. Слова используются им как «ключ ко всему, что скрыто». Словами маг «формирует свою цель и, в то же время, скрывает её пеленой созвучий и образов».

У поэта и мага разные задачи, однако, продукты их творчества могут быть очень похожими. Поэтому всегда следует различать, где одно, а где другое.

   Так часто хочется быть ОСОБЕННЫМ, даже не просто хочется, а изо всех сил, эдаким «особенным кроликом» с табличкой, как в мультике про Вини Пуха. Мы хотим быть особенными, но забываем, что мы таковые и есть с самого рождения. В мире нет никого, кто бы был, «как все». Каждый из нас уникален. Но особенность наша заключается в том, чтобы обнаружить в себе эту неповторимость, нечто уникальное, «супер». И тогда ты станешь видеть это и в других, тогда каждый из людей станет для тебя неповторимым, единственным, особенным. И ты научишься любить, ценить и беречь каждого человека.

А начинать придётся всё-таки с себя!

   Тебя не признало большинство, тебя посчитали непонятным, отвергли. Радуйся! Теперь перед тобой доказательство твоей особенности, твоего отличия от всех. Иначе тебе бы пришлось стать одним из толпы, малой частицей огромного механизма под именем «социум».

Но ты – личность. И твой взгляд на мир – только твой. Тебя ведёт Великий Свет Вдохновения! А понятно это будет кому-то, или нет – не важно. Ведь у каждого – своя красота, и чем этих красот будет больше, тем интересней жить.

   Иногда тебе кажется, что ты изобрёл что-то грандиозное, уникальное, ты – первопроходец знания, ты – великий исследователь. Ты кричишь об этом, жаждешь осчастливить всех своим открытием, помочь всему миру. Твоё желание искренне. О тебе пишут газеты, снимают передачи, твоё лицо украшает обложки глянцевых журналов. Тебя выдвигают на Нобелевскую премию Мира…

Но однажды ты идёшь по улице, и тебе встречается странный человек, который не смотрит телевизор, не читает газет, не общается сумными людьми, он – никто. Он улыбается и говорит тебе:

   - Ты думаешь, что ты первый открыл то, что ты открыл вчера? Нет. Мы всегда знали это,

      ты просто повторил наше знание вслух. Ты – всего лишь следующий.

В негодовании ты отворачиваешься от него, но со всех сторон на тебя смотрят странные улыбающиеся люди, не читающие газет, и повторяют:

   - Ты – всего лишь следующий… всего лишь следующий…

   Хранение знания – удел жрецов; применение знания – удел воинства; удел ученика – получать знание через осознание, а осознание приходит лишь через понимание задач опыта. Опыт же без осознания – убийственен.

Однако ни какой учитель не может обучить весь мир. Это невозможно. Но некоторые учителя всё же мечтают стать Великими учителями. Хотят говорить о своём просветлении, писать книги, проводить семинары, но при этом не замечают, как сами превращаются в тех самых простых обывателей, которых они так хотят привести к осознанию духа. Ведь учитель (мастер) должен стать и остаться безупречным в следовании своему пути. Великий Дух не терпит суеты! Учитель должен быть одинок и свободен от всего, и в первую очередь, от стремления спасти весь мир и всё человечество.

   ТАЙНА – это не то, что не известно человеку, а то, в чём он боится признаться. Все тайны мира перестали  бы существовать однажды, если бы однажды исчез страх. Только страх толкает нас к неведомому, и он же не даёт в это неведомое заглянуть. И чтобы скрыть свой страх, мы называем его тайной.

   Сила любой ведьмы не в её чарах, а в её мудрости, следствием чего и являются настоящие чары. Мудрость же прорастает из возделанной почвы знаний, которая формировалась долгими временами на скалистых уступах опыта.

Не бывает ведьмы без чар, чар - без мудрости,  мудрости – без знаний, а знаний - без опыта.

Не бывает неопытных ведьм, бывают самонадеянные ученицы.

Это к слову о страшных словах.

   Вся та «дурь», которой мы страдаем, всего лишь способ объяснить себе же самому, про себя самого, придуманного самим собой. Это, как снежный ком. Для каждого нового придуманного объяснения приходится придумывать ещё два. Это невозможно! Голова раскалывается от противоречий. И каждый мечется в апокалипсисе собственных мозгов, не в силах распознать, где же добро, а где зло. Это какой-то сумасшедший дом, в который мы загоняем самих себя сами.

Но нам некогда осознать это! Всё своё время мы тратим на то, чтобы выдумать наиболее совершенное оправдание своей глупости. Только это, на самом деле, мы хотим успеть в жизни – найти ответ на самый идиотский вопрос на свете: «В чём смысл жизни?».

Но «странные люди» не ищут ответы. Они просто живут. За это их и считают странными.

   Идти, ступать по земле так просто, когда тебя ни что не отягощает. Просто идти,

воображая, что у тебя внутри есть цель. Стремиться куда-то, перешагивать, спотыкаться, оступаться и снова, снова идти…. Если есть цель.

Но если эта мнимая цель исчезает, то исчезает и мотив. Теперь тебе трудно шагать. Ты ощущаешь жару или холод, промозглый ветер пронизывает, тебя раздражают препятствия и трудности. И ты начинаешь рассуждать, задавая себе вопрос:

- Для чего всё это?

Да, действительно, ты прав, поскольку идти стоит только во имя чего-то, иначе твоё хождение бессмысленно. Теперь, осознав всю бессмысленность этого, следует остановиться, прекратить ходьбу, присесть на землю и посмотреть…

Надо посмотреть на идущих мимо, надо попытаться понять, зачем идут они, увидеть всё это со стороны – их, идущих и себя, сидящего. Они идут - ты сидишь. Вот смысл мира. Ты – сидишь, они – идут, вот полюса, вот вечный двигатель. Всё очень просто. Ведь, если все будут сидеть – мир остановится, но если все будут идти, он остановится тоже, поскольку ни кто не заметит этого движения. Не с чем будет сравнивать.

«Странные люди» садятся на землю, тем самым, заставляя мир двигаться.

11:36;   04.01.2004.

   Забивая свою голову разными, казалось бы, важными вещами, таким как гонка за материальным благополучием, попросту добыча денег, «коллекционирование» документов, общественные обязанности и «ответственные» поручения, мы перестаём жить полноценно. Всё это превращает нашу жизнь в ад. У нас больше нет времени на красоту: творчество, созерцание, наслаждение, радость… У нас остаётся время только на раздражение и суету вокруг этих «обязательностей». В конце концов, душа наша утопает и растворяется в бесконечном океане дел, совершенно забывая о своей предназначенности. Мы даже начинаем верить, что жить надо именно так, но в глубине души живёт маленькая птичка. Она изо всех сил кричит нам и рвется наружу, просит отречься, избавиться от непосильной тяжести обязанностей, кем-то наваленной на нас, ради свободы, ради творчества.

Но мы делаем вид, что не слышим этот голос, мы боимся вдруг стать свободными и отрешёнными, мы боимся оказаться вне этих «обязательных вещей», вне правил. Мы боимся потерять «общественную зависимость», перестав быть его частью, но стать частью Мира, боимся отказаться от тех сладких подачек, которыми общество приковывает нас к себе. Мы, как животные, выращенные в неволе, не знаем красоты и необъятности свободы, не знаем, но и не хотим знать, поскольку в клетке, где мы живём тепло, сытно и спокойно. Нам приятно чувствовать себя защищёнными клеткой… от свободы, от творчества, от познания.

Как притягательно стать «странным человеком», отважившимся шагнуть вон из своей тёплой удобной клетки,… но как страшно!

  МОЛЧАНИЕ – когда нет слов говорить; молчание – когда нет мыслей думать; молчание-  когда звуки рушатся на голову, пронизывают и вибрируют где-то внутри; молчание – это парение в образах созерцаемого.

 Молчание заставляет слышать, видеть, осязать, молчание толкает к познанию. Молчание пробуждает инстинкт жить, зная, как. Слова же, заставляют рассуждать о том, зачем..., слова мешают, слова заводят в тупик, слова лишают силы, «высасывая» её, у слов всегда есть начало и конец, они ограниченны.

Не от того ли нам так нравится созерцать бессловесное, но непрерывное: мерцающий огонь, плывущие облака, струящуюся воду. Они ни чего не скажут словами, но так гармоничны, так умиротворяющи, что всего несколько мгновений их тишины могут подарить нам целый мир. Целый мир знаний.

22:17;   21.01.2004.

Моя тишина

Моя тишина раскинула тело,

Моя тишина склеила веки

И я позабыла всё, что имела,

Когда была человеком.

Моя тишина поросла цветами,

Меня закачало море

И скромные звуки умолкли сами –

Смешно с тишиной спорить…

   У каждого ПУТЬ к познанию свой. И каждый стремится его отыскать.

Зачем искать? Ведь если ты уже куда – то идёшь, то у тебя уже есть путь. Тебе следует только осознать это. Путь познания – это то, что ты делаешь изо дня в день. Ты познаёшь каждый миг через проживание этого мига. Каждый миг – это шаг по твоему пути, вперёд и вперёд. На этом пути нельзя оступиться, нельзя споткнуться, нельзя вернуться назад. Каждый миг – новый шаг, и ни как иначе! Каждый шаг – новый урок. Но почему – то мы так часто пытаемся отыскать что – то, чего нет и не понимаем, что то, что мы ищем, было у нас всегда.

Миг – шаг – урок, - вот путь познания мира и самого себя для «странного человека». Упустив миг, бесполезно вспоминать! Этот урок ты уже «прогулял», ты шагнул так быстро, что не понял, зачем(?), зачем ты это сделал!

Так мимо, день за днём, проходит жизнь – бесценные уроки для «странного человека»!

   Трудно понять «странного человека», ещё труднее осознать смысл того, что он говорит.

Ведь нельзя воспринимать его слова буквально, поскольку они не соответствуют истине. У «странного человека» вообще нет истины. Он пребывает вне неё. «Истина» - это одно из тех слов, что не имеют никакого смысла. Для «странного человека» нет истины, нет лжи, нет правды, для него есть только то, что он видит, чувствует, осязает, но у него всегда есть выбор, который он совершает в каждый момент своей жизни. И только от этого, ежеминутного выбора, зависит путь «странного человека», следующий его шаг. К примеру, умрёт он, или будет жить дальше. Путь «странного человека» - опасный путь!

   Ты можешь умереть, но это не будет смертью; ты можешь жить, но это не будет жизнью; ты можешь делать всё, что угодно, но это будет бессмысленно. Это будет так, если ты не осознаешь одного. Всё, чтобы ты не совершал, должно быть исполнено величайшего смысла, иначе, тебя просто не существует.

   Наш страх – это то, что не даёт нам умереть, но и то, что мешает нам жить. Поэтому мы обязательно должны научиться гармонично с ним сосуществовать!

  Чрезвычайно трудно мне говорить о собственном опыте. Слова, как из тюбика, что почти пуст, тяжело выдавливаются из моего естества. Трудно говорить о вещах, которые, по сути, являются каждому в своё время.

Хочется лишь наслаждаться познанием, стремиться к благодати, струящейся вокруг, подобно водам ручья, струящимся вокруг камня.

Камень и ручей, наверное, счастливцы. Они могут быть вместе, но не задумываться об этом, они могут не знать друг о друге и не стремиться к знанию. Камень лежит в ручье, ручей омывает камень и они гармоничны, они друг в друге. Но если ручей изменит русло, или уйдёт в землю – гармония не нарушится. Они гармоничны в себе, и они гармоничны в мире. Они не произносят слов, им нечего объяснять друг другу, они наслаждаются тем, что они есть и им этого достаточно.

Как хорошо смотреть на струящуюся воду, как хорошо созерцать молчаливые камни, быть с ними, быть частью их, быть гармоничным, просто быть. Молча.

Сова не нужны. Слова только мешают. Они отвлекают. Они здесь лишние!

   Мне кажется, что никому в целом свете не интересно ни чего, что напрямую, или косвенно не касается его самого, его интересов, или чего – то, что доставляет ему удовольствие.

По меньшей мере наивно рассчитывать на интерес к твоим личным, сугубо внутренним переживаниям, имеющим ценность лишь для твоего духовного роста. Уровни сознания настолько различны, в них столько градаций, что весьма призрачна возможность встречи подобного с подобным. У всех остальных эти переживания вызовут широчайшую гамму чувств от абсолютного непонимания и равнодушия до бурного отторжения. Или высмеивания. Следует быть готовым к этому, предлагая на суд читателю свои произведения.

Мне же лично не ловко принуждать кого – то к восприятию своих взглядов и рассуждений. Не стоит оправдываться перед критикой, или слушать похвалы. Можно лишь ответить на вопрос, если он будет задан, если задающий готов к твоему ответу, если ты сам готов говорить с ним. Не стоит помнить и переживать события вновь и вновь. Они явились когда – то, исполнили свою задачу и канули в небытие. Ты же обновляешься с каждым мигом. Зачем тебе старые события? Их уже давно нет. Ты говоришь, что старым картинам место в сарае, а не на стенах, что они тормозят рост, держат на прежнем этапе.

Да, наверное,  но относится это больше не к картинам, а к их восприятию, к «ощущению картины». Не картине  место в сарае, а её прежнему восприятию. Жить сегодня, чувствовать сегодня, оставить «знаки» и «голоса», пришедшие раньше там, где они и должны остаться. Позади.

Путь – это движение только вперёд. И ни что, и ни кто, и не чьи интересы и вопросы не должны заставлять тебя оборачиваться, даже в воспоминаниях, даже в книгах.

Живи сейчас, пиши сейчас, о сегодняшнем, о сиюминутном. И забывай.

   Можно рассказывать множество историй, цветных картинок про «видения», про «образы», являющиеся человеку, про «контакты с иным миром». Да нет, нету на самом деле ни образов, ни голосов, ни «фантомов». Есть фантазии вокруг момента виденья, момента «просветления», есть мысли, есть знание, если будет угодно, которое приходит, врывается в сознание мгновенно. Однако человеку свойственно искать красивое объяснение всему. Вспоминая, мы стараемся придумать красочные образы, зафиксировать в своей памяти эти ощущения, облекая их в «одежды», наиболее близкие нашему восприятию, делая их подобными человеческим ощущениям. Так рождаются мифы, легенды и сказки, имеющие безусловную ценность, правда, которую ещё нужно там отыскать.

    «Я лежала на боку, но другая «я», будто в невесомости, перевернулась на другой бок. Теперь у меня было, как бы, две головы, обращённых в противоположные стороны. Я. Если можно так сказать, парила над постелью в своих ощущениях.

Мужу было не очень хорошо.

- Снова болит живот и подташнивает, наверное, вирус, - сказал он мне.

Дальше произошло интересное.

Я закрыла глаза и наблюдала, как моя рука, будто в перчатке, похожей на резиновую, стала «доставать из его живота» какие – то чёрные волокна, как синтетические спутанные нитки. Сперва эта «верёвка» была тонкой, но дальше, по мере вытягивания, становилась похожей на клубкообразную мочалистую массу чёрного цвета. Я всё тянула и тянула, её становилось меньше, причём, исчезала она в моей руке, как бы растворяясь, делаясь сперва белой, прозрачной, желеобразной, уменьшаясь в объёме и, будто, пропадая куда – то, как у фокусника. Когда «верёвка» закончилась, я проверила полость, откуда я её «вытягивала». Там было пусто и «стерильно - чисто», бело и блестяще, похоже на пластмассовый таз. Я провела там рукой, вынула её, сняла перчатку и уснула…»

   Подобное тому, что написано мною здесь выше, я считаю, совершенно не нужно доводить до чьего бы то ни было сведения за кругом «странных людей», поскольку поверить, принять и понять этот опыт смогут лишь те, кто действительно сам прошёл сквозь это виденье и может представить адекватно, о чём идёт речь. Прочие же не должны знать более того, что им доступно, иначе они рискуют своим душевным, физическим здоровьем, и даже жизнью. Это моё мнение, в котором я абсолютно непоколебима в данный момент. Сейчас меня в этом трудно переубедить. Но я понимаю, что несколько не справедлива в своём высказывании, поскольку многое, в чём когда – то сомневалась, я сама подтверждала в книгах, написанных людьми, рискнувшими обнародовать знание. Может быть, я чересчур недоверчива и эгоистична, но одно я знаю точно, знаю на опыте других и своём личном опыте, что покуда человеку знание не явится свыше, безмолвное знание, кому – то через испытания, кому – то через просветление, кому – то через виденье, или сны, покуда он сам не подойдёт вплотную к необходимости познания и осознания, покуда он не отыщет в своей душе беспрекословную веру и способность отречения от многих прежних ценностей, покуда человек не дойдет до этих ворот на своём пути, покуда он сам не станет «странным человеком», любое знание духа ему непосильно!

Однако, некоторые, считающие себя учителями, всё же рискуют и говорят о  своём опыте и знании в слух. Может быть, это и правильно…. Но я, к сожалению, не отношусь к этим «некоторым».

   «Странный человек» потому и странный, что его трудно понять. Что для «странного человека» ясно, как белый день, для другого – мрак, что для многих – единственно верный путь, для «странного человека» - тупик. Не нужно стараться понять «странных людей». Их мир – другой. Они, бывает, и сами не понимают себя, где же понять их другим!

Я иногда повторяюсь в своих рассуждениях. Это вовсе не потому, что мне не о чём больше говорить, а потому, что это по-настоящему волнует меня. Но иногда мысли сами выходят из головы, уже готовые, сформированные. Я их фиксирую на бумаге. Вот и всё. Я не хочу размышлять, размышление убивает действительную ценность всего – непосредственность. А бумага – всего лишь бумага, в ней нет ни чего ценного, ни чего вечного, ни чего важного. Сколько бумаги исписано буквами! Что в них ценного, вечного? Стоит сжечь эту тетрадь и букв не будет. Вся ценность написанного пропадёт, улетучится, как дым, вместе с дымом. Что же останется? Останется же очень важное, останется знание. Знание в руке, написавшей эти буквы, знание в голове, что водила этой рукой, знание в Том, что позволило голове принять это знание и в ТОМ, что всегда было этим ЗНАНИЕМ. Всё очень просто! Слова не нужны, слова – это пустая трата жизни…

Но что же делать, если мы умеем говорить? Наверное, это для чего – то все-таки нужно.

   В мире людей есть «взрослые» и «дети». «Взрослые» думают, что они умные и поэтому учат «детей», как жить. «Дети» же, знают, как жить, думая, что они - взрослые, поэтому «взрослых» считают глупыми.

Но ведь каждый из нас когда – то учился ездить на велосипеде. Настаёт  такой момент. Для кого – то раньше, для кого – то позже, но все проходят через это однажды.

И вот кто – то катается на своём велосипеде всего пару лет, потом пересаживается на мопед, машину, поезд, самолёт, ракету – летит к звёздам, а кто – то всю свою жизнь ездит на велосипеде. Но есть, оказывается, и такие, кто не умеет этого делать. Может, потому что малы, а может, потому что мудры. Первые завидуют и хотят научиться, а вторые – счастливы, оттого, что ходят пешком. Они сожалеют, что у кого – то ломаются велосипеды, попадают в аварии машины, крушатся поезда, разбиваются самолёты, сгорают ракеты…. Они сожалеют и молятся о том, чтобы люди оставались «детьми», знающими, как жить, а не «взрослыми», думающими, что они умные. Эти сожалеющие пешеходы – «странные люди». Они всегда печальны. Они понимают, что любой обычный ребёнок всегда, во что бы то ни стало, стремится быть взрослым. «Странные люди» печальны, они скорбят. Им жаль поломанные велосипеды.

Нельзя осуждать человека за то, что он не умеет чего – то делать. Он не умеет не потому, что не хочет, а потому, что ему это не нужно

   Мне не хватает отваги высказать в слух свои «крамольные» мысли, поскольку боюсь. Боюсь, что от меня отвернуться те, которые ко мне ни когда и не поворачивались, боюсь, что не поймут те, которые ни когда и не понимали, боюсь испугаться сама своей смелости. Я ведь всего лишь такая же, как и другие, я ни чем не отличаюсь от всех, мне тоже страшно, я такой же кусочек общества, я улитка в своей ракушке. Иногда высовываю свои «рожки - глазки на ножках» наружу, но всё моё тело, моя натура сидит внутри – пугливая и скользкая. В этом моя беда – в страхе, страхе потерь. Я боюсь потерять то, что не является ни какой ценностью. Я боюсь потерять иллюзии.

Мы все, я и другие, строим свои «мирки» из этих самых иллюзий. Мы сами придумываем себе окружающий мир: людей, их отношения, ценности, религии, общества, государства, деньги, родство…. Всё это иллюзии. Пребывая в этом  мире несуществующих вещей, мы страшимся единственно реального – себя и своей честности. Ведь если ты честно глянешь вокруг и скажешь правду, то в тот же момент всё, что окружало тебя раньше, рассыплется карточным домиком. Да, строить иллюзорные миры просто, это ни к чему не обязывает, ведь ты в этом мире главный и мир вертится вокруг тебя, ты – центр. Но постигать мир настоящий, в котором ты – всего лишь песчинка, маленькая клеточка организма под именем «Суть Вещей». Делать это чрезвычайно трудно и страшно. Для этого требуется вся смелость, все силы и весь твой дух. Решиться на это – особый подвиг. Но я боюсь, мне страшно вставать боком к волне. Вдруг она захлестнёт? Я так плохо плаваю, а волн в океане так много…

«Странные люди» не думают о волнах, они не замечают их. «Странные люди» - сами частички океана, частички волн, частички кораблей, потому что они открыты миру, и он поглотил и их самих, и их страх. Смешно руке бояться ноги, или левой почке бояться правого глаза – они все один организм и друг без друга они не могут полноценно существовать. Для «странного человека» не существует ни чего и в то же время есть целый огромный мир, организм, который он познаёт всю свою жизнь.

Мне так далеко до «странного человека»…

Состояние, в котором ты не хочешь и не можешь ничего желать, кроме того, что имеешь и ощущаешь в данный момент времени и называется СЧАСТЬЕМ. В эту секунду ты по-настоящему счастлив, так как ум твой чист и свободен от любых размышлений, от построения планов, от сожалений, от обид и вожделений, от страстей и самоистязаний.

Состояние счастья похоже на просветление. Оно приходит в тот момент, когда совершенно его не ждёшь, а осознаёшь, что пребывал в нём лишь когда оно уже ушло. Тогда является осознание момента счастья и понимание всей его прелести.

Просветление – это счастье, счастье – это просветление. Но «странные люди» не желают счастья, «странные люди» к нему не стремятся, они даже не хотят говорить об этом. Всё стремление «странных людей» направлено лишь на избавление от вещей, мешающих осуществлению счастья. И в этом они – странные.

   Выдуманный человек являлся ко мне в детстве. У него даже было настоящее имя. Мы мило болтали. Я спрашивала – он отвечал, иногда шутя, иногда серьёзно. Я просто брала ручку и тетрадь, писала вопрос и сразу ответ, вопрос – ответ. Мы вместе смеялись над смешным, грустили о грустном. Однако, когда я была с кем – то, была чем – то занята, очень, он не приходил, он давал мне время побыть одной, поразмышлять, поискать ответы самой. Но, как только я звала его – он появлялся. Мы часто бродили вместе по улицам города, по пляжу, по лесу и всю дорогу говорили. Он иногда брал меня за руку, иногда обнимал за плечи. Он рассказывал интересные истории, советовал, как поступить в ситуациях. Он никогда не врал, хотя правда не всегда была приятной. Он был моим самым настоящим и самым близким другом, даже больше, чем другом. Он был для меня многим в жизни, даже не смотря на то, что его не было…

   Самой по себе ИСТИНЫ не существует. Это лишь слово, обозначающее  субъективное представление собственной правоты. Именно собственной, поскольку невозможно назвать истинным то, что не считаешь правильным. Не бывает чужой истины. Истина, то что есть, существует. Однако, существование всего тоже субъективно, то есть, относительно. Истина тоже относительна!

   Человек трудится всю свою жизнь, изо дня в день, днём и ночью, кем бы ни был это человек, последним пьяницей и бездельником, или первым из великих учёных. Труд – это усилие, которое мы совершаем для того, чтобы жить и быть в движении. Но зарабатывание – это совсем другое. Зарабатываем мы деньги во имя чего – то: мечты, сытости, спокойствия…. Но чтобы быть сытым совсем не требуется много денег, чтобы быть спокойным, деньги тем более не нужны. Остаётся мечта, которая потому и мечта, что она недосягаема. Когда коснёшься мечты, произойдёт страшное, розовая чудесная МЕЧТА исчезнет, она превратится в серую  скучную ОБЫДЕННОСТЬ. И не о чем станет мечтать, наступит РАЗОЧАРОВАНИЕ. Эти метаморфозы вечны, как мир, древни, как человечество. Удивительно, но мы, спустя почти вечность, и сейчас не осознаём, что тратим всю свою жизнь не на мечту, а на разочарование, на то, что нам совсем не нужно.

В мире же всё просто. У тебя нечего отнять – и ты спокоен; у тебя есть мечта – и ты счастлив; ты добываешь себе пищу – и ты занят; ты сыт – и ты можешь наслаждаться тем, что тебя окружает.  Ни в этом ли радость жизни?

Я больше не боюсь потерь. Я вдруг поняла это вчера. ПОТЕРЯ – это выдуманное слово. Невозможно что – то потерять, так как тебе ничего не принадлежит. Даже жизнь твоя тебе не принадлежит.

Каждый человек может только давать миру свои творения, создавая их, но взять из мира что – то и обладать этим он не может. Мы – часть мира, мир в нас и во всём, что нас окружает. Взять в руки часть этого мира мы можем, можем пользоваться этой частью, можем наслаждаться, но спрятать в сундук, думая, что обладаем этим, не можем. Сундук – это тоже часть мира.

Птица, свившая гнездо не ветке дерева, не обладает этим деревом, но пользуется его стволом и кроной для создания своего дома. Дерево тоже не обладает ни гнездом, ни птенцами в этом гнезде, не смотря на то, что гнездо и птенцы нашли приют в его кроне. Они часть друг друга, нуждающиеся друг в друге до какого – то срока. Однажды они потеряют надобность друг в друге и пути их разойдутся навсегда, но всё равно, они останутся частью друг друга навечно. Это и есть то, что называется жизнью. Деревья, дома, птицы, люди – они лишь есть, они всегда сами по себе, но друг без друга их нет, друг без друга они не существуют. И это так, это мнение «странных людей».

   Мало увидеть КРАСОТУ однажды. Нужно ещё уметь ею любоваться, нужно учиться отыскивать её во всём, даже в безобразном, на первый взгляд. Красота, проникающая в душу извне, делает эту душу благодатнее, она заполняет душу добротой, придаёт ей целостность. Красота не может быть агрессивной, красота не может разрушать, не может быть злой. Красота лишь созидает всё и во всём, красота – это мир, что нас окружает. Красота существует всегда, даже когда вокруг ничего больше нет, всё равно остаётся красота. Она – вечная.

   Есть ли ворота на небеса? Если есть, то у кого ключи от этих ворот? Кто открывает их перед нами, или остаётся глухим к нашим мольбам?

Есть ли ворота на небеса? Если есть, то как они выглядят? Где их искать?

А что если они где – то рядом и мы ходим мимо них каждый день, даже не подозревая об этом, даже не помышляя остановиться перед этой маленькой калиткой и постучать? Может быть она открыта и ни каких ключей, замков, того, кто бы решал, пускать ли нас туда не существует?

Может быть, стоит просто остановиться однажды, и именно в этот момент перед тобой возникнут те самые ворота. Тебе останется только открыть калитку…

   Жизненные планы – это конец не начатых дел. Зачем планировать то, чего ещё нет? Строя планы, человек создаёт иллюзию будущего, хотя, и само будущее само по себе иллюзия. В жизни нет ни будущего, ни прошлого. Реально лишь то мгновение, в котором ты пребываешь сейчас. Многим нашим планам не суждено исполниться никогда. Так зачем же мы тратим на их придумывание драгоценные моменты реальности?

Когда – то и у меня было время великих идей. Моя жизнь была лишь ожиданием, стремлением к чему – то прекрасному, к тому, что когда-нибудь должно исполниться. Из этих мечтаний кроме горечи краха и обид на всё вокруг, я не вынесла ни чего. Но я получила и усвоила прекрасный урок.

Теперь я живу сейчас. Ни завтра, ни вчера, а только сейчас. Моя жизнь наполнена только одним желанием – желанием свободы, свободы делать только то, чем живу в данную минуту. Только так.

В мире нет ни планов, ни целей, ни задач – их придумали люди, чтобы оправдать свою алчность, свою пустоту, своё лицемерие. Человек пытается придуманной целью оправдать свои самые гнусные прегрешения.

Первый план, построенный человеком – это первый шаг к его собственному саморазрушению!

   Мне хотелось отобразить в этой тетради открытия своего пути познания. Кто-то уже сделал эти открытия для себя, а кто-то от них непостижимо далёк. Всё, что написано здесь, на самом деле,  не является не дневником, не доказательством собственной правильности. Все эти мысли приходили вдруг, спонтанно. Что – то я успевала записывать в тетрадь, многое уходило безвозвратно. Я долго сомневалась, стоит ли всё это публиковать, но, наверное, я должна была это сделать однажды.

Однако нельзя верить ни одному слову, написанному здесь и принимать всю эту писанину, как ключ для оценки моей личности. Это всё ложь, как и ложь, вся наша жизнь. Я говорю «наша», поскольку подразумеваю таких же странных людей, как и я. У нас в шкафах лежат груды масок и карнавальных костюмов, которые мы надеваем на себя каждый день, чтобы никто не заподозрил, какие же мы на самом деле. Однако мы и сами давно забыли, как же выглядят наши настоящие лица. Но мы никогда не смотрим в лица друг друга, нам это не нужно. Мы просто знаем, кто мы, и кто вокруг нас…

                                                                                                              Дарья Чужая